МАРШ-МАРШ

Из пепла былого и дыма
едва ли всплывет через век,
как мимо тебя всё другие, всё мимо
в машинах катились в Артек.

Как пели счастливцы беспечно
кто хором, кто сам, кто вдвоём,
и отзвук той песни навечно
остался в сознанье твоём.

С годами звучал он не тише,
тревожил, будил, оглушал.
Хотел ты и вровень с другими, и выше
подняться, но отзвук мешал.

В каких бы ни мчался машинах, 
ты слышал, как мчится в обгон
та песня о горных вершинах, 
и словно лишался погон.

И знал, что достигнуть способен
ты только такой высоты,
где ниже тебя только тот, кто подобен
тебе, или хуже, чем ты.

Другие на взморьях отмокнут,
оттают в тепле и в семье,
твои же обиды умолкнут
лишь вместе с тобою в земле.

Ведь даже прижившись во власти
и вдоволь украв и убив,
себя ты едва ли разнимешь на части
и вросший изымешь мотив.

Удастся тебе о вершинах
не раньше забыть, чем залечь
на трёх или меньше аршинах – 
смотря как: зарыть или сжечь.

Контора участок запомнит,
на схеме укажет – куда,
и самый безумный паломник
разыщет тебя без труда.

<2019>